tag:blogger.com,1999:blog-46449161958185203032012-01-26T17:14:47.910+01:00La vida no es una novela, es mejorWesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.comBlogger1351100tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-86245338288967885522011-11-24T12:40:00.001+01:002011-11-24T12:49:03.075+01:00

Veo que salieron recientemente a la luz los resultados de un interesantísimo estudio de la Autonóma Universidad Poliespánica de Arkansas (AUPA) y me parecía de muy mal gusto no compartirlo con mis (ya posiblemente muy lejanos) lectores. En este estudio, la AUPA ha clasificado a los usuarios de Facebook en base a sus publicaciones e interacciones con el resto de usuarios. Por supuesto, como señala

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-59337062320249951102011-10-19T15:48:00.002+02:002011-10-19T15:52:18.470+02:00

A Pamplona no le sienta nada bien el verano. Esta mañana la ciudad se despertó enternecida por una bruma y una media luz de amanecer que dibujaban las piedras del casco viejo con una perspectiva difuminada como si de un Turner se tratara. El repiqueteo de las campanas de San Saturnino se amortiguaba contra las nubes, que formaban la habitual chapelita sobre la cabeza de Pamplona. Las campanas

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"Y Dios creó a Lucifer, y vio que era bueno".

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Es curioso que una de las mayores alabanzas que me hayan hecho conversando fuese más bien un conato de insulto. No recuerdo sobre qué versaba en aquella ocasión la discusión, sólo recuerdo que, enardecido en el clímax de la misma, mi interlocutor gritó desesperado: –¡No se puede discutir contigo! ¡¡Eres un humanista y un integrador!! Creo que todo lo que pude responder fue un tímido "gracias".

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Conversando con Diego, mi sobrino de 8 años, llegamos a este punto: -Diego, eres listo. -Sí -me respondió-, ¡pero sólo cuando pienso! Luego crecemos y nos olvidamos de esta relación...

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-90247357963004526432011-06-19T18:13:00.003+02:002011-08-12T12:16:53.483+02:00

El calor es descomposición. Sientes que te descompones en las noches del verano madrileño, cuando cama y tú empezáis a ser uno, fundiéndote lentamente. La ventana está abierta y entra el ruido de la ciudad, formando una descomposición sonora que pulula por el techo de la habitación y se ríe de ti, como fantasmas. Te llevas la mano a la frente sudada y piensas que tiene que haber otras formas de

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-5083682568014512362011-06-07T12:24:00.002+02:002011-06-07T12:27:48.667+02:00

[Advertencia: este post contiene palabras malsonantes como "cocacolas" o "refocilarse"]Nada como poner la palabra 'sexo' en el título para llamar la atención. Anda, guarrindongos. Como vi una vez en Twitter, "sexo, drogas, lunes y alcohol es el caca, culo, pedo, pis de los adultos". No hay más que ver El Club de la Comedia para confirmarlo. Pero ya estoy desviando vuestra atención, con lo que me

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-25045021726990298822011-06-04T15:00:00.001+02:002011-06-04T15:02:00.632+02:00

-¿A qué piso va? –pregunto al señor que entra al ascensor conmigo.-Yo al quinto, el más alto, el que está más cerca de Dios.Es un hombre bajito con aspecto de señor franquista de los años 70: traje grande, gafas grandes, peinado ondulado y cenizo. Entran otras dos personas más al ascensor.-Porque yo no sé si se han fijado –sigue el señor franquista, un hombre muy vivo y de voz ronca–, pero yo he

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-65607276226012543052011-05-22T15:54:00.002+02:002011-05-22T15:59:46.802+02:00

Hace no mucho, Walter me dijo: "Wesley, tú eres un anarquista. A otros se lo podrás esconder, pero a mí no me engañas". Yo le dije que no, que no era así. Y no es así. Para empezar, porque añadirle un -ismo o un -ista a la palabra anarquía es antitético: el anarquismo es la muerte de la anarquía. Sin embargo, sé a lo que se refería y en eso sí tiene razón. Se refería a lo que hoy voy a

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-64267986815076074642011-05-05T13:08:00.003+02:002011-05-05T13:16:08.099+02:00

La comida tiene algo de metafísico. Ser cocinero es dejarse un poco al descubierto, como con toda obra humana. Los mejores cocineros no son sólo los que hacen la comida en su punto. Bien, eso requiere su técnica, que no es poco. Pero es que la famosa y ya tópica frase de que "el ingrediente secreto es el cariño" encierra una verdad como un piano de cola: que el mejor cocinero deja una partecita

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-57780035958418873182011-04-26T10:40:00.001+02:002011-04-26T10:42:32.371+02:00

El otro día (qué expresión tan socorrida y tan vacía) entré en una discusión cibernética, facebookiana, sobre asesinos y artículos periodísticos, donde acabé diciendo que Hitler no era un monstruo, sino un hombre muy malvado. Las diferencias son evidentes, creo, porque la palabra monstruo no permite paliativo alguno como no permite la concepción de algo humano dentro de sí. Incluso el hecho de

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-62594412240768349942011-04-07T18:04:00.002+02:002011-04-07T18:06:44.356+02:00

Veamos. Llegas al instituto de prácticas y un profesor de lengua que acabas de conocer te dice, con tono desenvuelto y un flequillo que le cae por los ojos:–Bua, chaval, yo cuando empecé a dar clase, pensé que era un castigo de Dios por todas las cabronadas que había hecho en mi vida, como si me dijese "¿ah sí, eh hijo de puta? Ahora te vas a cagar, vas a pagar todo el mal que has hecho, sucio

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-9841435523049050122011-03-21T15:18:00.001+01:002011-03-21T15:20:49.465+01:00

Huele a primavera. En el campus ya han salido esas flores amarillas que brotan de forma espontánea cuando empieza el año ovidiano. Acertada palabra la francesa printemps. Huele a primavera. El olor se introduce por las fosas nasales y llega hasta el cerebro, haciéndonos sentir que no sólo seguimos vivos, sino que volvemos a nacer. Por los poros de nuestra piel también salen flores, aunque no se

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-66215968731775520852011-03-17T16:43:00.001+01:002011-03-17T16:45:15.578+01:00

Comenta un amigo en Facebook que en Telemadrid dijeron algo así como que "recordemos que la radiación nunca ha provocado una víctima mortal en la UE", a lo que él replicaba diciendo que "no sabía que la radiación entendiera de fronteras". Yo le dije que no exactamente la radiación, y se lo ejemplificaba con una anécdota que una vez oí contar.Allá por finales de los 80, cuando lo de Chernóbil,

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-28863139984721158312011-03-11T17:09:00.001+01:002011-03-11T17:11:51.496+01:00

Hacía años que no asistía al rito de la imposición de la ceniza del miércoles de ídem. Este año, sin embargo, en la universidad nos pidieron al coro que decorásemos la ceremonia con unos cantos. Lo cierto es que el acto en sí de la imposición de la ceniza –ese bautizo seco y gris que más que dar lugar a la vida parece que da entrada a la muerte– me pareció de una belleza trágica. Así pues, me

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-45158698591343019022011-03-07T23:03:00.003+01:002011-03-07T23:19:24.533+01:00

Cuando abres una herida con un cuchillo, la sangre no tarda en acudir. Los leucocitos, los glóbulos rojos y la hemoglobina se agolpan, se pelean por salir primero y entonces se desbordan atropelladamente. De la herida chorrea sangre al principio y poco a poco el cuerpo se va vaciando, de modo que cada vez el corazón tarda más en bombear nueva sangre para la herida. Poco antes de llegar al

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Caminaba por Burgos con mi hermano Agus y mis padres cuando, al detenernos en un semáforo, vi que una señora de nariz aberenjenada se nos quedaba mirando a mi hermano y a mí, alternativamente. Reconocí en su mirada esa expresión de tantas señoras mayores cuando me miran y piensan "uy, pero qué alto". En esta ocasión podía reconstruir su pensamiento: "uy, pero qué altos los dos, y se parecen,

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-81385425724697129392011-01-21T13:02:00.001+01:002011-01-21T13:11:56.476+01:00

Hay un momento en la vida de todo hombre (y mujer) en el cual estamos escuchando a un profesor y, de repente, sin saber muy bien de dónde, porqué ni cómo, sentimos una repentina necesidad de ser nosotros ése que habla. No estoy diciendo que nuestro profesor sea aburrido y necesitemos hacerle callar; no estoy hablando de esos momentos en los que te gustaría subirte a la mesa y tirarle un zapato al

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-80968460047677312122011-01-12T13:37:00.001+01:002011-01-12T13:38:47.171+01:00

Cuando era pequeño, el Club Popular olía a cigarros puros, a aguardiente y a café. Hace años que dejó de oler a todo eso. Ahora es un edificio nuevo, entró mucho dinero en el puebo, los horribles molinos de viento ésos que afean el monte, como gigantes futuristas vestidos de smoking blanco. Ahora todavía no huele a nada en concreto, seguramente sólo a sudor, porque los olores del aguardiente y el

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-71831702395587649272011-01-02T12:37:00.002+01:002011-01-02T12:41:43.237+01:00

–Yo estos vasos no sé, algo les pasaA uno le gusta ser detallista o, al menos, cuidar esos detalles de que, cuando tienes invitados en casa, la vajilla esté limpia. Y estos vasos estaban limpios, que habían pasado por el lavaplatos y luego uno les dio un par de esmerados lavados con Fairy bajo el chorro de agua caliente. Pero ahí seguían con esa especie de manchurrones indelebles que los

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-82529918881359957222010-12-24T14:01:00.003+01:002011-01-02T12:37:05.362+01:00

Después de un kebab y un par de cervezas, el happy-meal de la juventud, las palabras salen solas. Levanto el tercio y veo el cerco líquido y redondo que ha formado el culo de la botella. Yo no creo en la suerte, Jim, no creo que haya casualidades, sino causalidades. Las cosas pasan porque las forzamos a pasar, de algún u otro modo, quizá sin darnos cuenta. Sujeto con mis labios el filtro del

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-34859357852770640462010-12-05T17:01:00.003+01:002010-12-06T18:24:36.959+01:00

–Y che, le dijo mi tío en su tercera boda, que aprovechase, que esto sólo se hace una vez en la vida. Rebueno, el pibe.–Ya, weón, y de mi tío que se fue a los Estados Unidos y se casó con la vieja a la que le hacía de chófer, que estaba medio ciega y le cambió las joyas por puras fantasías.–Como una anémona, mi tío, que jamás se fue de la casa de mis abuelos. Sin unas vacaciones propias; sin

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-5680409184167029712010-11-30T13:24:00.001+01:002010-11-30T13:33:20.865+01:00

Pamplona celebra las fiestas de su patrón bajo cero. Cuando entro en la Plaza del Castillo y escucho las campanas de San Nicolás tañer, me siento de nuevo en casa, en mi Madrid castizo. Al fin y al cabo, no estamos tan lejos. Las callejuelas de lo viejo están teñidas con los marrones y negros de los abrigos largos y empañadas con el vaho de las cálidas bocas.Llego por fin a la plazuela de San

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-66744150188919036852010-11-22T12:57:00.002+01:002010-11-22T13:06:09.474+01:00

Los liquidámbares cobran todo su sentido con la lluvia otoñal. Realizan su nombre (son, en definitiva) cuando las gotas impregnan sus colores granates. A las hojas que están en el suelo, muertas, ésas que amortiguan el golpeteo de la lluvia, que lo hacen incluso amable, a esas hojas las resucita el agua, recordándoles que su rojo intenso, al absorber los reflejos de la lluvia, tiene la bella

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Cuando yo era pequeño, íbamos a casa de mis abuelos el día de la Inmaculada, con motivo del santo de mi abuela. Era el pistoletazo oficial para las pantagruélicas comidas que nos esperaban unas pocas semanas después, en Navidad. Por la mesa cruzaban esa ingente cantidad de platos que mi abuela se esmeraba en cocinar, siempre los mismos: los fritos, los fiambres, los patés de Pryca (antes de que

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Tarde de domingo en Pamplona. Fuera llueve, claro. Está bien así. Es lo suyo, es un lugar común: lluvia en Pamplona en otoño; pero es que los lugares comunes nos hacen sentir seguros: las cosas van como tienen que ir. Fuera llueve. Y dentro, en casa, suena música de domingo por la tarde, como tiene que ser.Por las mañanas, en cambio, esta última semana el himno ha sido Chopin. Mientras entraban

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Finlandia es el indiscutible número 1 en el Informe PISA, en educación. Japón y Corea del Sur también están por ahí, bien arriba. España, Italia o Grecia, en cambio, están muy atrás. En Corea del Sur, 31 personas de cada 100.000 se suicidan, en Japón 24'4 y en Finlandia 18'8. En España, por el contrario, el número baja a 6'1, en Italia a 5'2 y en Grecia a 2'8. Mientras en Finlandia y Japón se

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Aunque les ha costado, los compañeros navarricos del máster ya van soltándose. Un mes, damas y caballeros, un mes hemos tardado en salir a tomar unas cañas después de clase. ¡Unas cañas! Pero ya han entendido un poco la dinámica (ojo, un poco, que tampoco hay que pasarse) y dentro de poco hasta montaremos una cena. Increíble. Mi compañero de piso chileno, llamémosle el Padawan, dice que ya estoy

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Si San Sebastián, como me dijo Agus, es una ciudad demasiado burguesa (sí, lo sé, he comenzado este capítulo exactamente igual que el anterior), teníamos que hacerle honores de burgueses. Y eso hicimos el domingo: no nos conformamos con sentarnos en cualquier terraza a comer, sino que estuvimos dando vueltas hasta encontrar ese restaurante al que suelen llevar a miembros del jurado del Festival

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Si San Sebastián, como me dijo Agus, es una ciudad demasiado burguesa, la mañana del sábado la aproveché para tomar un café y una tostada en una terraza en el bulevar cerca de la Concha, como buen burgués. Me sentí tentado de comprar un periódico, uno de esos grandes, como sábanas, que abren los viejos caballeros alemanes en las terrazas venecianas: “Das Frankfurter Allgemeine” o algo así.Tras

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Abriendo las ventanas de casa, llega el sonido de los grillos. No son grillos esporádicos, milagrosos, sino residentes habituales de esta pequeña ciudad. Su sonido, ya lo dije, me trae recuerdos. Recuerdos de campo, recuerdos de infancia, recuerdos bañados con cierta pátina de nostalgia y belleza.El sábado pasado me senté sobre mi cama y, mientras se acercaba la noche todavía crepuscular, tomé el

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¿No te gusta el tiempo que hace? Espera cinco minutos.Por la mañana amenazaba lluvia, así que salí con mi sudadera. Pronto tuve que prescindir de ella para pasar a sudar bajo el bochorno de unas nubes aún medio veraniegas. A las cuatro de la tarde, en cambio, iba hasta con gafas de sol, que me molestaba la luz. Y mientras estábamos en el aula (supongo que hablando de la LOE, educación de calidad

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Hasta ayer hizo calor en Pamplona. Hoy está nublado. Amenaza lluvia. Sudadera al salir a la calle.Comencé el Máster. Mucho pamplonica y dos monjas. Y yo, claro.Estuve en una cena Erasmus. Mucho extranjero. El que mejor me cayó era el típico pamplonica silencioso e introvertido. Y un iraquí. ¿Preocupante?Estuve tomando cerveza con un grupo de chilenos. Filósofos, para más señas. Fichte, Kant,

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-15738437317194855032010-08-30T12:46:00.002+02:002010-08-30T12:58:54.689+02:00

Estoy todavía en los primeros días de mi nueva vida, por eso aún siento con fuerza la morriña madrileña. Cuando llegan esos momentos, pienso en cuatro palabras: la aventura de vivir. Siempre hacia adelante. Aún me cuesta escribir algo, porque puedo sonar algo tristón, y no lo estoy. Tengo muchas ganas, muchas ganas de vivir lo que tengo por delante. Me han dicho de todo estos últimos días: "harás

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Conocí a Turner con 14 ó 15 años en una exposición que se llamaba 'Turner y el mar'. Fue un amor a primera vista, mi primer enamoramiento artístico. La vorágine del mar encrespado con trazos afilados y cortantes como navajas gigantes que segaban las vidas de los náufragos; la oscuridad que de repente dejaba paso a un brutal foco de luz llegado de no se sabe muy bien dónde, pero que reclamaba un

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-54705856905019054252010-08-07T22:54:00.006+02:002010-08-08T18:41:19.195+02:00

La primera vez que estuvimos en las Cuevas teníamos 17, quizá 18 años. No es que haya pasado tanto tiempo ni que nos hayamos vuelto viejos, no quiero ser apocalíptico; no hay motivo. Sin embargo, algo más sí hemos vivido y en ese tiempo hemos aprendido nuestras cosas. Es martes por la noche y el local está tan tranquilo como aquella primera vez que estuvimos: algunas parejas formales charlan

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Es una indolente tarde de domingo y, para colmo, hace un calor asfixiante. Nuestra casa es fresquita, pero eso no impide que uno se ahogue cuando llega el calor más ardiente del verano. Odio sudar y lo cierto es que es algo muy común en mí, así que siempre tengo encima el ventilador cuando estoy en casa. Tanto por el día como por la noche. Yo y mi ventilador, una historia de amor. Ese cacharrillo

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-71513853607191170922010-07-13T12:49:00.002+02:002010-07-13T12:52:12.646+02:00

¿Veis a ese exaltado subido a las sillas de un bar, ése que se desgañita con un polo rojo en el que se puede leer "España" y una bufanda que dice "Campeones del mundo"? Soy yo, tras el gol de Iniesta. Pero un momento, me he saltado muchas cosas. Rebobinemos. Creo que todo empieza en 1994, donde está mi primer recuerdo futbolístico, un España-Corea del Sur que terminó con empate a dos y mi hermano

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-49930001100486128522010-07-06T16:56:00.006+02:002010-07-06T17:06:50.540+02:00

Si yo fuera gay, cosa que no soy (lo siento, chicos; tranquilas, chicas), me joderían mucho las fiestas del Orgullo Gaylo. También me jodería mucho la existencia de Boris Izaguirre, pero eso es otro cantar, que ahora de lo que toca hablar es de las fiestas gayer. Ahí va todo el mundo, sin importarle lo más mínimo que haya gays, lesbianas o transexuales, que haberlos haylos, pero vamos, que la

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-49036483961815299762010-07-02T12:29:00.002+02:002010-07-02T12:50:25.663+02:00

Nunca me había gustado el whisky. Pero también es cierto que nunca había probado uno decente. La pasada Semana Santa, que pasé en el pueblo, fuimos a comer a casa de mi tía abuela. Al final, el Belga (el novio de mi tía) decidió sacar sus mejores galas: "Wesley", dijo con su voz nasal y pastosa, de extranjero con problemas de dicción, "voya sacate algo que verás; no has probau algoh azí nungca".

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-41606845258457205212010-07-01T13:13:00.000+02:002010-07-01T13:14:04.318+02:00

La primera vez que sentí la libertad fue en el cuarto de baño. Supongo que hay gente que tiene anécdotas románticas, alucinantes, incluso salvajes, sobre cuándo notaron por primera vez la libertad: que si en un inmenso y aterrador paisaje de riscos y océanos, que si acariciando el muslo de la compañera del instituto, que si fumando un cigarro secreto a horas secretas, que si robando peras del

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-92211269865548543262010-06-29T11:41:00.002+02:002010-06-29T11:46:25.584+02:00

Al ir a trabajar esta mañana he tenido que darme un largo y caluroso paseo por la Castellana, mientras observaba las paradas de autobús absolutamente colapsadas por culpa de la huelga total de los empleados del Metro. Durante ese paseo, sudando como iba, me he puesto a pensar en mi país, y todo lo que siento es vergüenza.Pensaba muchas cosas, algunas poco bonitas, incluso insultantes. Pensaba en

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-42062303652476567082010-06-27T14:05:00.003+02:002010-06-27T15:09:05.321+02:00

"Escucha corazón, vendrá la lluvia"pero no la de lágrimas que ahora encharca tus ojos y no te deja ver al frente y apenas hacia atrás, que los llena de legañosos pegotes de dolor; sino la lluvia dichosa, la lluvia divina, la lluvia de la sufrida alegría."No quedarás baldío,ni solo morirás bajo los puentes"porque nuestros corazones no son eriales, no son desiertos, sino musculosos campos en los

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-88654936699163740282010-06-25T12:00:00.004+02:002010-06-25T12:08:34.761+02:00

—Creo que Van Gogh está sobrevalorado —me dijo la joven y bella abogada.Cuando dices a la gente que eres licenciado en Filología Clásica (ahora ya digo eso, pues desde hace poco más de una semana lo soy), te puedes encontrar con varias reacciones. Por un lado, los hombres despacharán la cosa con un asentimiento de cabeza y un gesto de extrañeza en la boca, como diciendo "te admiro pero eres tonto

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-66803687754728678452010-06-06T18:05:00.002+02:002010-06-06T18:21:07.655+02:00

Si hay algo en esta vida que me dé asco son los insectos. Cuanto más grandes, peor. Creo que es lógico y razonable, el asco a los insectos: sus patitas y sus lomos brillantes, como babosos, sus formas esqueléticas y repelentes. Asqueroso. Ahora bien, he de reconocer que, un paso más allá del asco, los insectos me dan miedo. Concedo que esto ya no es tan razonable. Es más, se trata de un miedo

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-31446289730568527932010-05-31T17:46:00.005+02:002010-05-31T17:57:37.717+02:00

—En España se publican unos 70.000 libros al año —dijo el gurú.—Divide entre 365... —me dijo Lord Jim acercándose a mi oído—. ¿Qué busca la gente? ¿Afán de gloria?—No sé. Quizá —le respondí también en voz baja—. Pero creo que tiene más que ver con la necesidad de comunicarse... Necesitamos comunicarnos —Lord Jim se encogió de hombros y seguimos escuchando al gurú.Y hace poco, una amiga me dijo: "

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-67424125117169141342010-05-21T10:44:00.002+02:002010-05-21T10:45:15.759+02:00

Ayer volví a oír al grillo. Hacía meses que no le oía. Estaba ya a punto de acostarme y... "cri, cri, cri, cri". Me pregunto dónde se esconderá un grillo en Madrid para salir por la noche con su canto de "aquí sigo estando, urbanitas". A mí, escuchar al grillo me recuerda a la Finca. La Finca era un terreno lleno de almendros que compartían mis padres y mis tíos cuando yo era pequeño. Un terreno

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El hombre tan sólo me detuvo como si fuera a preguntarme por alguna calle. Ya había yo preparado mi sonrisa de "claro, dime" cuando el hombre me soltó de sopetón y con firmeza:—Perdona, ¿hoy es miércoles o jueves? Es que llevo un rato pensándolo y no caigo... —y mientras me lo preguntaba movía las manos alrededor de su cabeza, como si moviese en su cerebro la duda.Se me quedó allí lacada la

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Mérida está llena de ruinas. Hay casi más ruinas por metro cuadrado que habitantes, me atrevería a decir. Caminábamos Walter y yo por una callejuela emeritense cuando, al girar una esquina, vimos unas ruinas más, unas ruinas cualquiera. Nos paramos un momento, las miré y me empecé a reír.—Mira esto, Walter —le dije señalando las ruinas de unas columnas con un trozo de friso—. Son ruinas

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—Muchas gracias, doctor —le dije estrechando su mano antes de que saliera de la sala. Tampoco es que hubiese tenido tanto trabajo. "Seguramente una artritis postraumática, pero ahora vuelvo a mirar las radiografías". Maldita sea, media hora en la sala de espera y ni siquiera se había fijado en las radiografías con atención.A los cinco minutos entró una bella enfermera. Le enseñé mi papel y dijo:

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Estando en Mérida, pasé con Walter por una plaza con varios naranjos plantados. El olor del azahar llenaba la plaza. Me detuve bajo uno de los árboles y dejé que mis pulmones se llenaran de ese dulce aroma.—Tienen tanto poder evocador los olores y perfumes... —le dije a Walter—. Algún día tendré una casita de campo y plantaré un par de naranjos a la entrada. Saldré al porche al atardecer y oleré

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Nunca había pasado la Semana Santa en mi pueblo hasta este año. Se trata de un pueblo bien pequeño, de unos 200 habitantes; un poblacho de esos con multitud de casas abandonadas, paredes de adobe desgastadas por el cierzo, escaleras de piedra que apenas se sostienen y techos de pizarra que se desmoronan. Al fondo un monte que perdió parte de su encanto el día que lo coronaron con molinos (si nos

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Todavía en Valencia por las Fallas, la noche del sábado Lord Jim, Nana, Miss Gruaw, los dos hermanos de LJ y Nana (Pocho y Spiderflipao) y yo hicimos un 'Comando Canguros': nos quedamos cuidando de los seis niños de la tía E. Me puse a jugar a las tres en raya con la pequeña M. (nueve añitos), una niña bien avispada. En un momento dado me preguntó:—Wesley, ¿tú tienes novia?—Pues no, chica.—¿Y

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La labor del anfitrión es todo un arte, un equilibrio entre el cuidado y la autonomía debidos al huésped acogido. Pero al final el ingrediente más importante, el infalible, es tener un corazón grande donde quepa la libertad del huésped. Y corazón grande tienen los abuelos de Lord Jim, que me acogieron en las pasadas Fallas.La misma noche de nuestra llegada, nos esperaba una exquisita cena

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El otro día descendí a las profundidades de la muerte universitaria. Hablan de Bolonia, pero hay males peores.Lady Aragón me llevó a su facultad, nada menos que la Facultad de Ciencias Políticas de la Complutense. La puerta por la que entramos era más propia de una salida de incendios de un motel de carretera que de una facultad; pequeña, metálica y adherida a una pared como un pegote dadaísta.

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Nada más salir de la estación, a nuestra llegada a Valencia, Lord Jim me llamó la atención acerca de una publicidad que se podía leer en la marquesina del autobús: "Sólo los valencianos tenemos el valor de quemar el trabajo de todo un año". Más aún, su gran momento es ése precisamente, ése para el que han sido creados: los ninots nacen para arder. Quizá por eso me daba qué pensar el ver arder un

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¡Quemad vuestros libros de matemáticas! ¡La Poesía de la Naturaleza ha vencido sobre la Razón de la Naturaleza! ¡No les creáis cuando os digan que uno más uno son dos! Dejadme que me ponga poético, que me ponga filosófico, que desvaríe por un rato, que diga locuras que son verdad, porque los milagros existen.Hace poco trataba de explicar a un compañero de la facultad el significado de la palabra

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La señora sacó su pintalabios, su espejito y empezó a pintarse. Al terminar de emperifollarse sacó un clínex y se limpió con sumo cuidado los pequeños brochazos que habían quedado fuera de los márgenes labiales. Incluso un diente había quedado marcado por el carmín. Abrió la boca, mostrándome su dentadura a todas luces postiza y de cierto tono amarillento, y pasó por allí también el pañuelo. El

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Ya empiezan los primeros ramalazos de primavera. Los noto en un feúcho parque de Vallecas, con las calles vacías en la legendaria hora de la siesta española y remotamente calentadas por un sol lúcido pero aún flojo. Sentado con el libro entre las manos me sorprendo del misterioso parecido entre lo leído y la realidad y, al mismo tiempo, de sus tristes divergencias:"Quelle admirable journée! Le

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Ciclogénesis explosiva: ciclogénesis, creación de un ciclón, depresión o borrasca; explosiva, que se sucede muy rápida e intensamente.Y mientras pasaba el día de ayer esperando que llegase la tal explosión (que sólo se produjo con un soberbio trueno que estalló encima de mi barrio, punto), pensaba en el último mes, eso sí que ha sido una auténtica ciclogénesis explosiva. A lo largo de estos

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—Maribel, reza por mí. Reza para que encuentre mi lugar en el mundo —le dije a mi hermana pequeña al oído mientras la abrazaba. Ella ya estaba enfundada en su recién estrenado hábito de monja y yo no pude reprimir una lagrimilla.¿Es posible? ¿Encontrar un lugar en el mundo? ¿Encontrar el lugar? ¿Hay de verdad un lugar para cada uno? La sonrisa de mi hermana, la amplia felicidad que emanaba de su

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—¿Alguien cerca de la Avenida X? —suena por la radio del taxi.Germán, llamémosle así, mira su GPS y responde:—Sí, yo me encargo, soy Germán: en cinco minutitos estoy allá.Ya he aprendido a distinguir a un guardia de otro sólo por sus botas. Son todas iguales, botas militares, negras, duras; pero ya sé cómo pisa cada uno. El Cicatriz pisa firme, despacio; pero hoy hace guardia el Alto, que pisa

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El vecino de enfrente tiene todavía el árbol de Navidad. Estamos a 16 de enero, y lo tiene ahí, junto a la ventana, se ve desde mi terraza. Y no es sólo que lo tenga; es que a veces lo enchufa y enciende las lucecitas en una especie de síndrome de Peter Pan navideño.Vi al hombre caminar por el salón, el arbolito con sus luces. Y digo que igual es que mi hija ha puesto el árbol, se fue antes de

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A la noche, abandonada ya la última lectura del día, las tarascadas de los vecinos de arriba hacen temblar mi lámpara, una lámpara de plafón y aun así tiembla. Parece que anden saltando y dándose cabezazos. Son las doce y media.Primero, los golpes vienen acompañados de risas y me empiezo a temer lo peor. Por suerte, la voz que parecía de mujer resulta ser en realidad la de un criajo. El otro, de

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-46866561085027933152010-01-07T09:28:00.004+01:002010-01-07T09:31:08.663+01:00

Es bueno tener una peluquería habitual. El otro día, cuando entré en la mía, el peluquero estaba delante de un tablero de ajedrez con otro cliente barbado. Termina tu partida, le dije cuando se levantó; nah, si sólo es una jugada de esas del periódico, es rara, siéntate. Me senté, máquina por detrás y por los lados, bien corto por arriba, como siempre. Como siempre, por eso es bueno tener

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He visto muchas caras, creo. Algunas me han impresionado por su singularidad, por su belleza, por su personalidad... Pero ninguna como la que vi el otro día en el autobús. Se trataba del rostro de una muchacha. No se trataba de que fuese especialmente bella o, al menos, no era ése su principal atracción. Había en aquel rostro como un misticismo fatalista, un misticismo carnal que te hacía

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Madrid tiene muchas lluvias. Viviendo en un barrio de la periferia, si uno sale a la terraza, tiene una lluvia tranquila. Ahora, que si uno se va al centro, no sé, a la Gran Vía, como hice esta mañana, tiene una lluvia un poco más ajetreada y hoy un tanto burlona, porque parece reírse de todos los que van por ahí comprando regalos: ¿queréis salir a comprar? Pues lluevo.El de la lluvia es un

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¿No es divertido? ¿Ver a la gente comer uvas frente a un televisor? Puede que nunca os hayáis fijado, queridos, porque seguramente en ese momento también vosotros estaréis muy atareados comiendo vuestro buen racimo de uvas, doce (racimo domesticado, puede que hasta peladito, en un cuenco o plato). Pero yo tengo la suerte de que siempre me hayan resultado un pelín repulsivas (con su pielecilla, su

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-10163972057919178902009-12-30T12:41:00.002+01:002009-12-30T12:55:31.911+01:00

A partir de ahora, queridos míos, ya no me llaméis Wesley Jackson; a partir de ahora llamadme "el superficial sin formación que no se entera de nada". Así al menos parece haberme bautizado un poeta español, don Julio Martínez Mesanza. ¿Y no es un honor? ¿Que un poeta cuyos libros pueden comprarse en las librerías hable de uno? ¿Aunque sea para encasquetarle toda una retahíla de ofensas?Toda esta

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Dando un paseo navideño recientemente con Moderno por Madrid, acabamos frente a la iglesia de San José, en la calle Alcalá, junto a Gran Vía. Una placa recordaba que, cuando la iglesia formaba parte del ya desaparecido convento de san Hermenegildo, Lope de Vega celebró allí su primera misa. Decidimos entrar y nos sorprendió gratamente su barroquismo ("si Lope celebró aquí su primera misa, desde

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-39264749072380441302009-12-27T12:56:00.002+01:002009-12-27T12:58:10.423+01:00

Para conseguir que la Navidad sea una época horrible, como lo es para bastante gente, hay que reunir tres requisitos: el primero, no ser cristiano, por razones evidentes; el segundo, no estar a bien con la propia familia, porque estas fiestas son unas fiestas familiares; el tercero, no ser capaz de ver en el resto de los seres humanos parte de esa 'gran familia' universal. Podríamos aún añadir un

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Esta mañana ha nevado en Madrid. Mi madre siempre me ha dicho que el día que me llevaron de la maternidad a casa, después de mi nacimiento, estaba nevando. Por eso, cuando el pasado enero los medios de comunicación dijeron que había nevado "como hacía 23 años que no nevaba", no pude dejar de pensar —un tanto legendariamente— que quizá fue ese día en el que yo veía el mundo por primera vez. Blanco

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-67591820055269106362009-12-09T20:34:00.005+01:002009-12-10T14:31:27.741+01:00

Ya dije, en el capítulo anterior, que en mi visita al Rastro este pasado domingo me hice con un vinilo de Gustav Mahler: la Sinfonía No. 1, "Titán". Al ver aquel disco recordé lo mucho que me gusta este compositor y, aun a riesgo de que me recriminéis con dureza el hecho de que me desvíe de la médula de este blog (las peripecias de mi persona), no quiero dejar la oportunidad de hablar de este

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-42966842444849202622009-12-07T18:33:00.000+01:002009-12-07T18:34:00.763+01:00

Hay gente que resulta sumamente inspiradora, y yo tengo la suerte de tener amigos que lo son. Durante estos días de puente he decidido dedicar un tiempo grueso al estudio, pero mi necesidad de contacto con esas personas a las que quiero (y que me quieren) hace que no pueda estar encerrado todo el día en casa.El viernes por la noche estuve con Artista y le llevé a las Cuevas, bar que ocupa un

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-21804532857366676072009-12-02T19:56:00.003+01:002009-12-02T20:06:03.659+01:00

Aquella noche resultó excesivamente estrambótica. Tres fueron los momentos principales que plasmaron esa visión de conjunto y los repasé con Lord Jim cuando salíamos a eso de las tres de la mañana del piso de unos chicos franceses y ecuatorianos, tras haber dejado a Weón adecuadamente descansando en una habitación a oscuras con un etílico dolor de cabeza.El primero de los momentos tuvo lugar en

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-52761929286380105272009-11-27T14:05:00.002+01:002009-11-27T14:09:32.560+01:00

Tras renunciar al preestreno gratuito de Paranormal Activity (me pregunto si estaré en mis cabales, rechazando cosas gratis, Dios) ayer por la tarde fui a la presentación del último libro de Don José, que en su momento fuese Premio Cervantes. Se trata de un hombre afable, viejo, pequeñito, calvo y arrugado, como un híbrido entre Yoda y Bilbo Bolsón. He de confesar que de él sólo me he leído una

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En un mero alarde de eruditismo barato, escribo este capítulo (que las generaciones venideras considerarán espúreo, seguramente) con la única intención de desplegar todo el ingente saber que me entrará directamente en vena durante las próximas semanas y que, por tanto, es posible que merme mi capacidad creativa dentro de este mi querido blog. Sí, me refiero a la universidad.Pues bien, me traigo

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Tras sólo cinco horas de sueño, oí una voz de ultratumba: "Wesley, Wesley". Me fui despertando. "Oye, ¿quieres ir a un concierto con Diego?". Era sábado por la mañana y Diego es el mayor de mis sobrinos, seis añitos. La voz que me llegaba era la de mi madre. A pesar de las escasas horas de sueño y de la fiesta de la noche anterior, decidí levantarme e ir con mi sobrino al Teatro Lara, que me

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El otro día me dejé el móvil en casa. Me di cuenta al coger el tren, pero ya era demasiado tarde para volver. Lo curioso de todo es que estuve todo el día fuera de casa, dando vueltas por ahí —por la facultad, principalmente— y... ¡ni lo noté! Dicen que vivimos enganchados al móvil: bien, pues parece que yo no. Pero, ah pobre de mí, la historia no acaba aquí.Por la noche entré en la habitación,

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-83269143690962508172009-11-10T23:56:00.005+01:002009-11-11T00:03:58.633+01:00

El pasado sábado fui a una exposición de fotografía de un artista que, según nos explicaba el tipo que sabía del tema, había influido mucho al cambiar considerablemente el punto de vista. El artista en cuestión es Aleksander Rodchenko, pintor, escultor y fotógrafo de la época de la revolución bolchevique y figura fundamental del constructivismo ruso en el arte.Para resumir lo que le convirtió en

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La luna de Valencia estaba hinchada la noche del sábado. La veíamos desde el paseo marítimo mientras nos quitábamos arena de playa de los pies antes de irnos a casa a cenar. Habíamos pasado las últimas horas de la tarde en la playa. A pesar de ser principios de octubre, hacía un calor veraniego. Pero esperamos a que la tarde estuviera avanzada para ir a la playa. Cuando llegamos, la gente ya se

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-73031795302471268752009-11-04T17:52:00.003+01:002009-11-04T18:15:16.988+01:00

Hace ya un mes que Presi y yo fuimos a Valencia. Allí viven sus abuelos, así que el asunto del alojamiento no planteaba ningún problema. Resultaron ser una pareja encantadora. El abuelo es un antiguo oficial de la marina. Redondo él, de cara y cuerpo. La abuela, en cambio, es una mujer menuda y delgadita, que parece estar siempre atareada y encantada con ello.—¿Oficial de la marina? ¿Y le gusta

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Maldita sea. Después de una semana entera, la tos no ha remitido. Es más, ha ido a peor y ahora se ha sumado una congestión nasal de caballo. Tengo la nariz completamente taponada: a tal extremo, que al comer tengo que hacerlo dejando pasar un poco de aire por la boca. Qué desgracia. Pero con todo ello ayer fui a clase.Mister A. trataba de explicar Tucídides, pero cada poco me arremetía un ataque

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Esta mañana de domingo amaneció con polvillo en el aire, con una bruma muy fina. La luz pasaba por allí como nimbada, como con un filtro, como inglesa. Así, paliducha, no como el sol del verano, sino un sol de noviembre, cansadete. Un día perfecto para una comida campera en el Retiro.La idea quedó establecida el viernes entre sangría y sangría en las Cuevas Sésamo, con Presi, Nana y alguno más.

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Ayer por la noche me volví a encontrar con el chico ciego de mi facultad. Resulta que vivimos en el mismo barrio y me lo encontré en la parada del autobús nocturno. No es la primera vez. La anterior también le ayudé a subir y a sentarse. Luego, al ver que se bajaba en la misma parada que yo, le ayudé.—Te he visto alguna vez por la facultad. Yo estudio Clásicas —le dije.—¿Ah, sí? Yo Inglesas —

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¿Tiene nuestra sociedad informática algún sentido? Puede que sí y puede que no, pero no tengo tiempo para pensarlo. ¿Por qué? Porque entre pensamiento y pensamiento, hay que hacer una entrada para el blog (o para los blogs), ver fotos en Tuenti y Facebook y comentarlas, cambiar el estado (que eso lleva mucho tiempo, aunque no lo parezca, como el peinado estilo 'recién levantado'), chatear por el

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Bajo a comprar el pan y en el supermercado me rodean los turrones, polvorones y peladillas. Pongo la tele y los anuncios me llenan la cabeza de muñecas de Famosa y Hot Wheels. Dicen en los periódicos que ya están colocando el alumbrado navideño en esta querida ciudad nuestra. Y quedan dos meses (¡dos meses!) para la Navidad. Lo mejor de todo, que en la calle hay unas máximas de 25 grados y unas

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Llevo enfermo dos días. No hay fiebre, así que no debe ser gripe A (o H1N1). Sí hay, en cambio, garganta inflamada —lo cual lleva a una profusión de tos— y de vez en cuando moqueras ingentes. Y cansancio, que no se me olvide. Quizá sean los efectos de una semana fría en Madrid y un fin de semana cálido en la sierra madrileña.De nuevo vuelta a la leche caliente con miel y al ibuprofeno. Para pasar

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Decía Rilke que cuando no había nada que contar siempre podía uno volver a la infancia.Mi primer recuerdo —si es que puedo tener alguna mínima certeza de que ese fue el primero, lo cierto es que en mi cerebro ha sido finalmente etiquetado así— es una imagen totalmente trivial: el picaporte de la puerta de mi casa, la de cuando era niño, unos centímetros por encima de mi cabeza, y yo levantando la

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El jueves por la mañana supongo que llegué algo cansado a la facultad. Tienes ojos de sueño, me dijo una compañera en los pasillos. ¿Por qué? He dormido ocho horas... y media, vale. Cuanto más duermes, más cansado estás, me dice Moderno por la tarde. Y una mierda, le digo yo, odio ese estúpido tópico. A mediodía, cuando llego a casa, me miro detenidamente en el espejo y observo unas arrugas

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Odio con todas mis fuerzas los trámites, papeleos y demás cuchipandas. No por los papeles en sí, sino por la inutilidad innata de esa maravillosa gente que te atiende: los funcionarios. Más de cuarenta minutos me han tenido los de mi facultad esperando una cola que, con cierta diligencia, no habría durado más de siete u ocho.Sólo una ventanilla útil, mientras veías el interior con dos o tres de

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Dime con quién andas, que suelen decir. Y si eso es verdad, entonces creo tener motivos para sentirme orgulloso. Anoche monté una fiesta en mi casa. Una cosa informal, sin pretensiones. Al final, a la cita acudieron seis o siete, servidor incluido. Como anfitrión, estaba sumamente excitado ante la idea de que amigos míos que no se conocían entre sí pudiesen al fin reunirse en una misma sala. Allí

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Esta mañana, al salir de casa, me he encontrado con el Otoño. Caminaba yo por mi barrio cuando, de repente, salió el Otoño de detrás de un árbol con un saltito casi infantil y se me plantó delante. Al contrario de lo que muchos piensan o representan, el Otoño es un señor bajito y elegante, con sombrero y bastón; lleva un bigotito fino y tiene ojos tristes.—¡Hola! Soy el Otoño.—Vaya. Hola, señor

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Ya está. Ya ha empezado la universidad. Primer día del último año. Paradoja. Las clases llenas de gente. Paradoja. Principio y ya tengo ganas de que llegue el fin. Eso no es paradoja. Vuelvo a ver la cara de un profesor que hubiese preferido no encontrarme (no sólo este año, sino nunca). El hombre, en su éxtasis por Demóstenes, se pasa cinco minutos de la hora y todavía intenta seguir: "epí tó...

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Este fin de semana pasado estuve en Valencia. Ahora no voy a hablar de ello, aunque puede que algún día lo haga. Pero sí que quiero hablar de una estúpida reflexión que me ha venido estos días a la cabeza con motivo del viaje. Me he dado cuenta de que hay un inquietante pero amistoso vínculo que me une con Valencia. O, más bien, que me ha estado uniendo siempre con esta ciudad.Resulta que mi

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Anoche me sentí mujer. Muy mujer. Nada de suspicacias, por favor, que ya somos adultos. El caso es que comprendí el secreto del subyugante poder que las mujeres ejercen sobre los hombres: el poder de saberse deseadas.La situación: altas horas de la madrugada, las calles solitarias, yo de vuelta a casa. Un coche con un matrimonio musulmán en su interior se detiene y me preguntan cómo llegar a

Wesley Jacksonhttp://www.blogger.com/profile/17794461451406192236noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4644916195818520303.post-15935266373654691652009-09-30T15:40:00.002+02:002009-09-30T15:45:14.126+02:00

Mientras esperaba al metro, una mujer de unos treinta y pocos, muy maquillada, peripuesta y elegante, se me acerca:—Perdón, para ir a la estación de Sol, ¿cuál es la mejor opción?—Pues mire, tal y cual y por ahí y por acá. Si quiere puede ir hasta Tal y luego ir andando hasta allí. Si lo que quiere es ir directamente, pues vaya hasta Cual.—Entonces —me dice—, usted me recomienda que vaya por Allá

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Cuando entro en el tren, el altavoz va anunciando diferentes destinos: "Atocha, Recoletos, Nuevos Ministerios, Chamartín...". Eso es nuevo. Pero lo realmente extraño es que se va repitiendo como un bucle. "Entrevías, El Pozo, Vallecas, Santa Eugenia, Vicálvaro...". Algún pasajero irritado chista molesto. Madrid, Madrid, Madrid: "Fuencarral, Cantoblanco Universidad, Tres Cantos, Getafe Industrial.

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En el trabajo, delante del ordenador y tengo ganas de tomarme un café. Esta mañana he estado en la facultad. No he empezado las clases, pero alguna gestión había que hacer. Cada año que pasa, uno se da cuenta de que, sí, a pesar de meterse en formol cada noche, es un año más viejo. Se da cuenta porque los recién llegados están cada vez más lejos de la edad de uno mismo. Yo fui así también, creo.

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Tengo el casi cinematográfico placer de anunciar a mis sufridos lectores que mi muerte ya tiene un precio. Para ser exactos, 9015 euros con 18 céntimos. "Tienes carta", me dijo mi padre anoche. Se trataba de un precioso Din A-4, enmarcado con unos ribetes grises muy cucos. Después de ver en rojo arriba un MAPFRE bien grande, mis ojos se posan en la cantidad de dinero... "What the f...?"-¡Mamma,

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